CUANDO TU MIRADA ES MÁS QUE LA MÍA... CUANDO TUS BRAZOS SE PIERDEN DETRÁS DE MÍ... ME DICES QUE TUVIMOS UN VIAJE... O TE EXPRESAS TAN BIEN DE MÍ... SÉ QUE NO DEBÍ GRITARTE. SÉ QUE NO DEBÍ VOLAR. SÓLO PUDE ALZAR MIS MANOS, RESPIRAR Y DEJARME ATROPELLAR... NO HICE NADA DE ESO, NO HICE MÁS QUE DEJARLO PASAR...

CHOCOLATE

CADA GRITO ME HA LLEVADO MÁS CERCA DEL SOL... DONDE MI PIEL CARECE DE PROTECCIÓN.

HE SIDO TODO LO MALO QUE UN HOMBRE MEDIANTE GRITOS PUEDE SER.

HE SIDO TODO LO DULCE QUE UN PAPEL DE ESTAÑO DEJA TRÁS DE SÍ.

NO PODRÉ NUNCA SENTIR EL PERDÓN...
MIS MANOS LACERADAS SIGUEN CAVANDO ENSANGRENTADAS...
MI CABELLO CUBRIENDO EL ROSTRO DEL PASADO...
MI PALADAR ESPERANDO CEREZAS Y CREMA BATIDA...

GRITOS DE LOCURA, GRITOS DE DOLOR.
GRITOS DE INJUSTICIA, GRITOS DEL CORAZÓN.
AMOR DE CHOCOLATE, GRITOS DE RELLENO DE LICOR.

Masivo Y Bisiesto

Siendo un día poco común reflexinoé sin querer... obligado por el viento lastimando mis ojos, quitando el pelo de mi rostro y la mugre congelada... y esto encontré:


Nunca quise nada de eso ciertamente, de lo que la vida trajo a mí en aquel paraje aquella noche nevada, ni el cómo lo trajo. Aunque quizá lo merecía.

Pero ya estoy aquí, en camino al continente de las ilusiones. Al Oro de los Tontos. A volar voy.

Definido apenas anoche como Masivo y Bisiesto, entiendo perfecto quién soy y que debo agregar Nocturno, Nictálope quizá. Frugal sin duda y mientras me queden poderes.

Pero siempre estaré aquí... no esperando, luchando. Pero estaré en el momento que me necesites para salvar al mundo.

DE PUNTITAS

"En las pequeñas calles intrinsecas de Alberobello la nieve, cuando cae, es mucho más hermosa que en el resto de sitios donde la he visto. Incluso en las montañas", me dice muy seguro de sí mismo.

-¿En qué montañas?- digo yo, algo retador, esceptico.

-En todas por supuesto-.


Me voy, pues yo nunca he visto la nieve, y apenas la imagino como arena de playa, fría y mucho más perecedera. Casi instantanea.

MAÑANA INMUTABLE

Esta mañana en el microbus una señora me pregunta qué libro leo. No la esucho al principio, traigo audifonos y sólo siento su mirada encima. Al fin volteo, la esucho y le respondo. Desde que inicia mi respuesta su cara es la misma, como si cualqueira que sea mi contestación su alegría por mi interacción es lo que cuenta. Incluso cuando le enseño la portada y me dice "No veo". Pero se lo describo, el título y el nombre del autor son en inglés, no sé si ella lo habla. Está bien. No es que me importe la verdad. "Qué lindo" dice y yo me quedo en silencio, quizá con temor. Rápido retorno a la música aislante y a mi lectura. sintiéndola, todo el camino. Cada letra se va haciendo más dura, más honda. Regreso un par de líneas, no recuerdo nada de lo que me acaban de decir. De nuevo. Un párrafo entero. Aquí está, a mi lado, nadie entra para que pudiera yo cederle mi asiento y así recorrerme lejos de ella.

Y sin embargo su mirada es linda, plácida, afable.

El problema no es suyo. Es todo mío. Egoístamente mío. Mi mirada es furibunda y arisca hoy. Ayer. Lo será esta noche y quizá hasta pasado mañana.

Al fin baja. En una esquina cruzando de inmediato la calle de forma imprudentísima, sobre todo para quien no ve. Un trayecto más en el que nada ha pasado. Sigo leyendo.

CARNISALCHICHONERÍA

Cada noche,
cada entrecerrar de mis ojos…
Veo imágenes estáticas,
mencionando mi nombre.

Lloro por lluvia.
Por no tenerte a mi disposición.
Lloro por traidor.
Los espejos porque existen.

Porque blanco es el color de cualquier cuchillo.
Del escabroso placer de una lija.
De los antebrazos.

Suspiro porque el aire un momento
antes de venir
se pierde entre mis venas sectarias.

Luego expira mi cuerpo con mil colores concentrados.
Mi estómago nunca ha comido.

Mis cejas no encuentran el momento preciso.
Se dejan seducir fácilmente.
Cabildean lo que pueden.
Toman nombres peligrosos y
los hacen polvo blanco.

Envuelto en latex,
un órgano expira culpas.
La violencia le sienta bien.
La expectación por importarle a alguien lo estimula.
Es un camaleón.

El hedor enlama paredes.
Hay cucarachas escondidas en mi cuerpo.
Manchas de óxido en el tuyo
colaboran con espejos y alfileres;
en la revolución y los terremotos.

Por lo general no soy yo.
Es un monstruo que vive en el clóset.
Son las garras de la bondad.
Un placebo colorado.
De amargura y esplendor.

El principio de algo siempre será el final de otra cosa...
¡FELICIDADES HERMANA!